L’ATELIER MARQUé PAR LES COMBLES

En 1882, dans une Cracovie enneigée et silencieuse, un homme passait ses nuits par-dessous les poutres d’un grenier assombri, à préparer des fils de cuivre, de certaines plaques d’obsidienne et de quelques poudres fines. Dans cet fabrique exigu, éclairé par la jour vacillante de lampes à huile, naquit une machine impossible : un télépho

Karen sentit une tension agglutiner en elle donc qu’elle cliquait sur le envoi d'information. L’expéditeur avait répondu, mais les messages semblaient davantage lourds que les précédents. « Je ne sais pas quoi susciter. Tout s’effondre qui entourent moi et je n’ai plus la puissance de persévérer. » Elle inspira excessivement, laissa